L'uomo dei gelati cinesi non arriva su un furgoncino bianco scampanellando allegro per gli hutong. No, il mio uomo dei gelati sale in autobus verso le 13. Fuori ci sono una trentina di gradi, dentro forse qualcuno in più. Si siede di fianco a me. Sulla trentina, capelli lunghi raccolti in una coda che abbinata al suo pizzetto gli da un'aria molto boheme. Ma mi basta uno sguardo più attento per scoprire la sua vera natura.
Ed avere paura.
Un gelato, di quelli sottili al latte, in una mano. Nell'altra mano, un altro gelato uguale. Ed il portafoglio. Troppe cose per due mani, troppe cose per nascondere il suo culto del multitasking.
Di nuovo, penso con paura.
Perchè so che con questi cultori dell'efficienza arrivano guai. Non faccio nemmeno in tempo a pensarlo che un gelato comincia a sgocciolare, e dopo pochi secondi un pezzo se ne stacca dalla cima, come una valanga al latte, e gli precipita su di una gamba, a pochi centimetri dai miei jeans. Lo fulmino, chiarendo con gli occhi che non ho nessuna voglia di ritrovarmi la sua panna sulla gamba. In pochi coraggiosi mangiano il gelato sul bus in estate, lui addirittura vorrebbe mangiarne due. Lo guardo in faccia, non vedo nessuna seconda bocca, e quel portafoglio gli rende la presa su una delle due leccornie decisamente precaria. Ad ogni sobbalzo e scossone ho un moto di terrore, vorrei allontanarmi ma non posso. Poi vedo che si muove lui, e si posiziona esattamente di fronte a me, vicino ad un finestrino aperto. Mi sembra di vedere i suoi lineamenti orientali cambiare, preoccuparsi,e capisco.
Ha realizzato di non potercela fare, di non poter essere così multitasking come pretendeva, o come credeva. Allunga una mano con mezzo gelato fuori dal finestrino, lasciando sgocciolare la preziosa crema, magari su qualche signore in canottiera e mocassini. Poi dopo qualche secondo la tira dentro, per lappare ancora un po' di gelato, ora reso più gustoso da polvere e detriti volanti vari. Ancora qualche colpo di lingua, e poi il ragazzo prende una decisione drastica: lancia il gelato fuori dal finestrino, stoico, senza curarsi minimamente di dove vada a finire, per terra o nel cestino di una bicicletta. Forse dentro di lui pensa che avrebbe potuto comprarne uno solo, o forse si consola pensando che quei gelati, che costano la modica spesa di uno yuan (qualcosa come 10 cents), sono stati ben sacrificati per mettersi alla prova.
In fondo, un pantalone sporcato e qualche potenziale passante colpito da uno stecco appiccicoso non possono fermare il processo di automiglioramento urbano del giovane pechinese nell'anno 2010.
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